Me introduzco en el taxi, sintiendo el peso del que me rodea. El conductor parece dormido sobre el volante. También él tiene el traje lleno de polvo. Luego advertí telas de araña.
La tarde era tan gris como la estación. Como la ciudad, como yo mismo. Me siento gris por dentro y por fuera y deseo vehemente un cambio; pero desde hace tiempo me obsesiona la idea de estar demasiado ligado al mundo exterior; de que, en realidad, todo mi ser forma parte del mundo exterior; aquí empiezo yo; de que no puedo cambiar mientras todo permanece inmutable alrededor, o cambia lentamente en una dirección desgraciada. Dudo de mi propia existencia.
Como Felisberto Hernández, Levrero es, ante todo, un escritor de lo fantasmal, un “alquimista” que trabaja con espectros íntimos y detritus de la experiencia.
